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他上台之前他握了他的手，坚定有力量。

他上台，他听到众人的呼声。

他直到他唱到第三幕独唱的时候才绕到台下去看，正看到他在台上挑起一个漂亮的花枪起手式。

老生的那一身行头是真的很沉重，他不仅撑了起来，还绕着圈有着漂亮的身段，老生的声音浑厚深沉，他带着隐隐的吃力，更多的是用心，那样用心。他唱着那英雄的故事的故事……

他含笑看着他，直到他唱出第一个破音。

那一声没有唱上去，伴随着底下众人惊异的声音，然而随着他破音越来越多，底下的声音渐渐变了味。他的声音里含着低低的咳，越来越克制不住，越来越沙哑。

当第一个茶壶顺着舞台从下面直扔向他的面庞的时候，他就觉得他已经看不到任何人了，他当那些人都是死的，他的眼中只有行云。他手指轻轻一动，却并没有走上台去，因为行云没有停。

他没有停，尽管那茶壶几乎是顺着他的眉角坠落，可是他没有停。

他提起枪，迈着方步绕了一个圈，抬腿间连衣服的起落都恰到好处。

可是除了他，没有人再看见。

他在台上迈着步子紧握着枪，嘶哑着喉咙，唱着那英雄战沙场，唱着那皇帝害忠良，唱着那自古英雄难过美人关，唱着那将军老来独凄凉。

仿佛看不到不断扔上来的瓜子果皮茶壶茶碗，他们飞起又落下，在他周身发出清脆的响声。那一声声一声声……

他在台下挺直着肩背望他，手指紧紧抓着自己的衣衫。

仿佛看不到身周的人掀翻桌子椅子，冲着他大喊什么，感受不到那么那么多人挤挤扛扛的撞过他走出去。他的眼睛里只容得下一个人。

他听不到那些不堪的言语，那些说的不是那个人，他听得到嘶哑的歌声在飘荡着，轻轻绕轻轻绕，宛如多少次他唱的花旦一样停留在他的心里。

一声声一声声，他唱的绝望而沙哑，是否那一个时刻，在不同时空的那个悲凉的将军，也带着不同心情的绝望。

他漂亮的回身，抬腿，驻枪，昂头，一气呵成。

那么美，那么美。

这个时候原本老生该退场，然后下一幕的人员出来，可是没有人走出来，他也没有走下去。

＂啪啪啪＂空旷的园子内，那一个人的掌声如此飘荡，可是他却咬着牙鼓的很用力很用力，掌心微微的泛着红。

他还保持着那样挺立的动作，那眼中不知装下的是否是这园内的杯盘狼藉，又或是他心中更遥远的梦。

他看到有清澈的水光洗净了那双总是复杂的眼睛，在脸谱上堪堪画上一道泪痕。

行云行云。

我想你看着我的眼睛，然后别哭泣。

我想穿过千难万险走过去，然后拥抱你。

可你不看我，孤傲的肩膀那样耸立。

再以后几年十几年几十年的人生里，我还是常常会做这样的一个梦——在那个园子里，桌椅整整齐齐，只有我们两个人，行云就站在台上，身上穿的是平日里白色的柔软衣服，可是却画着一张老生的脸谱。他那样瘦，肩膀孤削的耸立，他的眼神湿润。然后我走向他，站在台下，行云在台上回过身来，终于回头看我，泪水就那样掉下来。

行云行云，我的行云。

☆、五

那之后的很多天，行云都没有出现在园子里，然而他也是忙得顾不上去找他。

园子里出了这样的事，说是去了半条命都不为过。很多人都将他们骂的非常不堪，喊着绝对不要再见到行云，甚至有偏激的人抵制行云曾经演过的戏。越是那些所谓资深的戏迷，叫嚣的便越为厉害——或许这就是人天生的劣根。在这个时候，没人还会记得你的好，他们只会把好不容易捉到的某个缺点，无限的放大化。

他几乎是不合眼的忙了几日几夜，四处跑关系联系人热场子，又不断安抚戏迷的情绪。而那些平日里不错的戏子也是跟着他忙了起来，几个人轮着上，根本不敢让还不纯熟的戏子上台，即使那些老角也不敢有任何差错，只要小小的毛病就会被人挑剔的不行。连续忙了几天，才算是堪堪稳住局面，没让园子倒下去。

可他不得不承认的是，其实他根本不敢去找行云。他害怕看到他，他只要一想到那天的情况就会心疼的想弯下腰去。他不知道这个时候的行云该是怎样的一种表情，他觉得他自己面对不了那样的表情。

他无数次的回想起那天行云跟他说过的话，他说行云是为了这个舞台生的，他说行云不能死在舞台上也要停留在最光辉的时刻。每次想到，他都难过的想哭，可摸摸眼角又没有泪痕。

可他没想到，行云居然自己找来了。那一天早上就像每个正常的早上一样，行云按时的出现在园子里，他从来没有晚过。

他穿着那身白衣，脸上画着淡淡的彩谱，站在门口，看到他，然后露出个浅浅的笑。他不知道为什么他觉得他能够透过那脸谱看到他脸上的苍白，苍白而无力。